Тремпист продолжает бросаться мне под колеса. В машине он чувствует себя как дома. А я из-за него не могу слушать книжку, мне неудобно есть бутерброд, и еще надо выслушивать его нравоучения.
- Хорошо, что ты не куришь, - бросает он.
- Хорошо, - соглашаюсь я.
- А то есть такие водители... курят, воняют, с утра прямо.
- Они же в своей машине, да? Делают то, что им удобно, - замечаю я.
- Вот я и говорю. Совершенно никакого уважения гостям. Хорошо, что ты не куришь.
Недоволен, когда я слушаю радио. Мешает оно ему. Недоволен, что нет подлокотника с его стороны. Руководит моими действиями на дороге: обгони этот грузовик. В общем, лапочка, а не пассажир.
А позавчера он внезапно спрашивает: почему женщины не любят полных мужчин, ты не знаешь? (ну да, его женщины не любят. Но - подозреваю, не потому, что он полный. Во-первых, он не полный, а очень толстый, во-вторых, он нудный и глупый). Но он ждет ответа. Отвечаю в стиле своей национальной принадлежности:
- А почему мужчины не любят полных женщин?
- Что ты! - всполошился он. - Любят! Мужчины любят, чтобы у женщины всё было! (и для верности перечисляет, что должно быть, по его мнению, у женщины. Сидит, значит, рядом со мной такой дядька в черной кипе и черном костюме, и загибает пальцы: бёдра! попа! грудь!)
Я даже не знаю, как его зовут. Он говорил, но я забыла, конечно. Спрашивать снова как-то неудобно. Может, Хуцпан...