Мою квартиру осматривали 3 маклера.
Первый, сам себе агент, задумчиво сказал: миллион.
На мои вытаращенные глаза неуверенно добавил: ну, если вы оставите ее пустой, то миллион сто тысяч.
- Вот если бы ты два месяца назад пришла... а сейчас все ждут, когда цены упадут. Никто не покупает.
Я приуныла.
Через неделю красивая, как куколка, девушка из агенства Синай сказала: квартира стоит миллион триста тысяч, но сейчас мертвый сезон, ничего не продается, так что за миллион двести я ее попробую продать.
Я приободрилась.
Еще через пару дней пришел бодрый юноша ростом с меня (а я немножко выше полутора метров), по имени Цахи.
- Вы что, с ума сошли - миллион двести? - изумился он. - За миллион триста пятьдесят она уйдет.
- Но цены падают, - робко заметила я.
- Кто тебе сказал? Цены не падают, и в ближайшее время не упадут.
- Но покупатели пропали? - напомнила я.
- Куда пропали? - удивился крошка Цахес Цахи. - Никуда не пропали. Давайте вашу квартиру, будем работать.
Я чувствовала себя Шреком рядом с Румпельштильцхеном, подписывая договор: Цахи так же внимательно смотрел на мою руку, выводящую подпись, как коварный маленький волшебник.
Продолжение следует.